Истории профессий

Замаскированые лица продвигаються в холмы. Револьверы и ружья готовы, полные мешки боеприпасов только и ждут своего часа.

"Ты уверен в этом?" - спросил молодой парень с трепетом в голосе.

Ветеран посмотрел на него с презрением.

"Ты жеторотый цыплёнок? Нас трое. Это всего лишь маленькая девочка. Так что сам..."

И тут выстрел и брызги крови из груди прирывают мужчину. Двое остальных прячуться в укрытие в тот момент как тело ветерана рухнуло мёртвым на землю.

Лицо охотника, забившемся в окне брошенном бревенчатом домике вполне отличное место для охоты.

Он перезаряжает своё верное охотничье ружье, способное завалить буйвола на 500 ярдов.

Поправляет свою енотовую шапку, целиться в оптический прицел и медленно спускает курок. Винтовка ревет!

"Бабах!"

Молодой ковбой вытирает кровь с лица своего товарища. Он в ужасе от двух убитых, это слишком. В панике и сломлёным духом он обращаеться в бег. Поднимаясь на ноги он начинает бежать вниз по склону, обратно в город, в безопасность.

Третье это выстрела в лесу. Охотник перезаряжает своё ружьё.

"Йииихаа! Пускай делает это!"

"Мы сковали этих трусов!"

"Посмотрите на этих циплячих ублюдков ползующих и прячущихся!

Дикая куча ковбоев стреляя вниз улицы. Пороховой дым наполняет комнату.

Неточный ответный огонь переодически свистит мимо, но банда ковбоев спокойна.

Ковбои открывают следующий залп с винтовки, писталетов и карабинов.

"Мы заставили бежать этих трусов!"

"Это охота на проклятых индеек! Получите, получте!"

Уверенные и неистовая банда продолжает обстреливать и насмехаться над противником.

Сражение было похоже на толпу шумных жлобов, празднующих их зарплату в стрельбище.

Внезапно слышен громкий взрыв встряхивающий комнату. Дверь позади банды вылетает от пинка и глубокий, громкий голос кричит.

"Добрый вечер!"

В дверном проёме появляеться большой человек с внушительной красной бородой и готовивший свой дробовик.

Первый выстрел из дробовика взрываеться в груди бандита, стоящим прямо перед большим мужчиной. Вторая дробь выносит двух мужиков из окна. Четвертый ковбой

Смотрит на резню в ошеломлении и пытаеться нащупать свою винтовку.

Двигаясь вперёд, большой человек хватает горячию баррель свего дробовика подпрыгивая использует оружие как летучая мышь.

"И до свидания!"

Локоть здоровика бьет с треском в лицо последнего пытавшегося встать члена банды.

Целый салон стал тихим, люди за покерным столом смутили друг друга.

В толпе появилось острое чувство. Да это было определенно тем случаем.

"Обманчивые ублюдки, я не позволю вам просто так уйти с моими деньгами!

Говорящий это человек был Бакскин О'Лери, член Наездников высоких равнин, печально известная банда головорезов и преступников. На против него сидел Хэнк Дженнингс, опытный стрелок, собирающийся сделать для себя имя.

Хэнк не спускал глаз с О'Лери, оценивая ситуацию. Наездников было больше в городе, но он не видел никого сегодня.

"Я против того что вы назвали меня мошейником" ответил Хэнк.

"Я затащу вас в ад, я хочу мальчика! Отдайте мои деньги!" проревел О'Лери.

"Дай мне"

О'Лери колебался, явно застигнут в расплох от возражения незнакомца.

Наездники высоких равнин фактически управляли этими частями и хорошо пользовались этим. Боковым зрением Хэнк заметил двух вошедших Наездников в салон. Их прибытие спугнуло остальных клиентов которые ушли в попыхах.

С его подкреплением О'Лери перестал нервничать. Оба мужчин продолжали их смущать в течении многих секунд, которые длились вечность.

"Больше деньги не имеют знакчения. Ты заплатишь кровью!" зарычал О'Лери.

Они оба потянулись за револьверами, но Хэнк Дженнингс выстрелил первым.

Пуля Хэнка метко попала в сердце, опракинув его на пол. Следующим движением Хэнк повернулся к двум Наездникам и разкрутил барабан своего револьвера.

Один, два, три, четыре, пять выстрелов в быстрой последовательности влетела в членов банды. Пытаясь достать своё оружие они дергались и дергались как марионетки от попаданий пуль в их тела. Их танец смерти закончился, поскольку безжизненые тела резко упали на пол впитанным кровью.

Стрелок сел и налил себе еще коньяку.

Никто никогда не называл больше Хэнка Дженнингса мошейником.

Солнце висит низко в багровом небе как перекати-поле в пыльные и поврежденные непогодой улицы Санта Леоне. Вой дикого волка в дали гармонирует с жутким скрежем хрупких пограничных зданий, гремящих на ветру.

Главная улица пустует за исключением одного силуэта, строго одетый человек в шляпе. Человек медленно осматривает среду, сузив свои глаза. Городские часы в ритм с его шагами издают звон.

Человек направляеться к салону медленной походкой, его карабин опираеться на плечо. Все тихо за исключением ритмичного писка дверей салона, коеблющихся от небольшого бриза. Движение различаеться внутри, большой человек размахивающий револьвером большого калибра и бутылкой виски.

Проблеск значка помошника шерифа отражаеться в тусклом зареве заката.

Большой человек плюет огромный комок табака на пол и вытирает лицо рукавом грязной рубахи.

"В поисках кого-то, Ломан?"

"Вы знаете кого я ищу, грязный Боб"